No culpo a la noche que ha cerrado la tarde

No culpo a la noche que ha cerrado la tarde

ni culpo al cielo atiznado

ni a las nubes que enrojecen y arden

ni al olivo que cobija al mochuelo

ni tan siquiera culpo a los culpables.

-Deja de suspirar tras los cristales-

el apagón del sol se ha producido

cuando el mochuelo aún calla en el olivo

se está cuajando el campo de negro y de penumbra

y la luna menguante se niega a aparecer.

Las sombras invaden el recinto –suspirar otra vez,

con rápido gesto apartas de tu frente la melena

¿o es tu pensamiento? –

Esperas en silencio que el recuerdo surja

lo cuidas y lo inventas otra vez

Tu cuerpo se esponja con agua de mar cálido

te sientes Danae dorada por la lluvia.

Aleteando por ese mundo acuático

tu boca se abre, se sonríe

tus pies desandan un camino tiempo ha recorrido

No culpo a tu mejilla por darme ahora la espalda,

ni a tus ojos, ni a tus manos, ni a nadie.

Tiene la culpa el aire.

Escrito por Musaraña

Benacazón 25.01.1995