Memoria para el año viento inconstante

I

Sí. Ya sé.

Ya sé yo que lo que os gustaría es una Obra Maestra.

Pero no la tendréis.

De mí no la tendréis.

Aunque se vuelva, comentando, algún maestro

del humor entre vosotros: -Poco trabajo le costará cumplir...

Aunque sepa hasta qué extremo las amáis.

Sé cómo amáis la Música.

No la de los negros, por supuesto. Ni la guitarra

a lo rasgado, por tientos, esa

brisa seca de uñas y plata. Ni el endiablado

son de la Múcura que está en el suelo, o Rosa de Castilla

con su largo alarido al comienzo...

sino ¡BACH!

Ultimamente sobre todo Juan-Sebastián Bach.

Yo os he visto alzar la tapa de la discoteca,

oyendo en vuestros sagrados depósitos

de música estancada cómo cae

el Concierto, y tirar de la cadena

purificados por el suceso musical puro.

¡Con qué libertad respiráis! casi voy a decir

que vivís como hombres por un momento. De tal modo

saboreáis el aire salado de la emancipación

al salir por la puerta, la puerta

giratoria y afelpada -que se traba- del Museo de Bellas Artes.

Y ya cerrarlo con doble llave.

Y haber cumplido con la tercera y última de las variaciones de las variantes de la Battaglia.

Irse sin dejar nada pendiente con la figura

que toca el pífano y el tambor en el Cristo de los Ultrajes de Grünewald.

En paz con el exigente Maestro de la Leyenda de Santa Ursula.

Gran día para vosotros.

Ese de la Obra Maestra.

Una antigua necesidad: el holocausto

del propio ser. El deseo

de imponeros algo perenne y tribunal.

Y otro. Más rabioso,

más trémulo: el deseo de tener un pasado.

Un pasado por fin que oponer al maldito presente.

Un pasado adornado con todas sus plumas.

Con su perspectiva de adecuada jerga,

con sus categorías históricas y su problematismo crítico-cultural

precisado en función de una radical revisión de...

Y la larga, accidentada, alucinante teoría de los géneros y los estilos.

II

Si no estuviera el otro. El difuso

terco mundillo del amanecer.

La pululante línea de la imperfección y el anonimato.

Más informe en el año del hombre y dudosa que

en el año exterior

los renacuajos moviéndose sin dignidad,

que la crisálida de una abeja en su célula

cuando no es sino un poco de saliva ciega y moho,

que esas medusas que olvida el mar

aun sin hacer, translúcidas al asco.

Ahí velaremos.

Como sagaces hijos del siglo.

Como el Iscariote, que no conoció almohada.

Alertas centinelas en la púrpura penumbra

del umbral. Celosos polizontes

con la diestra en la cartuchera de cuero al pie del sicomoro.

Cada hoja tendrá su guardián.

El más mínimo remolino de savia

el tiempo necesario de cumplir su revolución

su breve furor elipsoidal hasta pintarse

como un leopardillo y ya ni Salomón en toda su gloria

(o tendrá más tiempo: todo el vasto y soleado tiempo

de no cumplirla y abdicarse a sí mismo y perderse).

No es una amenaza.

Tampoco exageraremos.

Pero ni un solo murmullo será malogrado.

Ningún lenguaje estéril y ameno brutalizará

los reciencapullos, los brotes del presente

que asómanse predicando lo que todavía no es cierto.

La fina sombra de una lanza llena de tacto

guardará el paso cálido, distinto al anterior, casi indecente

de una pulsación de segundo. El milagro

de un entendimiento súbito entre dos sangres extranjeras.

Aceptaremos sin entender cualquier discordancia:

el más aprendiz de los palmoteos

el más inventado de los borbollones.

Porque de lo seguro salimos a reposar en lo inseguro.

En lo peligrosamente sesgado como doncella

cortante veloz como desde un puente. Del puente

a lo escapado a lo demasiado huído a lo frío

saltamos

¡impacientes!

Y más si se quiere. Que el tránsito

de una burbuja nos sea viaje largo y fatigante.

Una piragua de papiro en el centro del remolino

es fortaleza, chato torreón de piedra, ante el inseguro

inestable vacilante hogar

de un corazón inclinado al esbozo.

De un corazón de hombres dóciles flexibles vulnerables

como un colibrí es siempre un colibrí agudo ardiente rápido.

Y más hombres: los que llamaren. Como ese colibrí

es tantos diferentes colibríes agudos ardientes rápidos.

A cada arranque imprevisto ¡un nuevo colibrí sin memoria!

Agua fluctuante y pan preparado sin fatiga,

delicioso como agua desaprovechada que se mira correr

y riqueza no guardada para mañana (recibida prestada

en el viento escrita) agua

móvil como sólo ella sabe serlo y jirones de plata

donde ninguno se repite y de ninguno

es posible hallar vestigio...

Lo que a los planetas eternos les fue negado

y concedido a una chispa: desaparecer! -Ese lujo-

dice el coro. Y vuelta a lo mismo:

de lo seguro para girar en lo inseguro

en lo ondeante adoncellado y con andares aptos para el  desmiembre

el date vuelta

en lo que como lomo de paloma amarillea

y ala untada de plata y gala de la mañana y que pasa

de nosotros con liberalidad projimal

o nos es quitado por asalto

o rechazado (arrebatado por rechazo) o birlado

vulgarmente

o registrado

chabacanamente destruido desplegado

con vocerrón devuelto

con las patas (¡y para nosotros gala de la mañana!)

pero que vuela saca las uñas duerme

vive ahí

-¿en dónde?- ¡aquí aquí en el entornado

desierto mundo del amanecer.

Y no domado dulcificado acorderado

bajo velocino

sino amenazante!

Carlos Martínez Rivas