Arrullo

La noche está muy atareada

en mecer una por una,

tantas hojas.

Y las hojas no se duermen

todas.

Si le ayudan las estrellas,

cómo tiembla y tintinea la infinita

comba eterna.

¿Pero quién dormirá a tantas,

tantas,

si ya va subiendo el día

por el río?

(¿Dónde canta este país

  de las hojas

y este arrullo de la noche

honda?).

Por el lado del río

vienen los días

de bozo dorado,

vienen las noches

de fino labio.

(¿Dónde el bello país de los ríos

que abre caminos

al viento claro

  y al canto?)

La noche está muy atareada

en mecer una por una,

tantas hojas.

Y las hojas no se duermen

todas.

Si le ayudan las estrellas…

Pero hay unas más ocultas,

pero hay unas hojas, unas

que entrarán nunca en la noche,

nunca.

(¿Dónde catan este país

de las hojas,

y este arrullo de la noche

honda?)

Aurelio Arturo