EXPLICO ALGUNAS COSAS

PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?

Y la metafísica cubierta de amapolas?

Y la lluvia que a menudo golpeaba

sus palabras llenándolas

de agujeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio 

de Madrid, con campanas, 

con relojes, con árboles.

Desde allí se veía 

el rostro seco de Castilla 

como un océano de cuero.

                                      Mi casa era llamada

la casa de las flores, porque por todas partes 

estallaban geranios: era

una bella casa

con perros y chiquillos.

                                                        Raúl, te acuerdas?

Te acuerdas, Rafael?

                               Federico, te acuerdas

debajo de la tierra,

te acuerdas de mi casa con balcones en donde

la luz de junio ahogaba flores en tu boca?

                                                   Hermano, hermano!

Todo

eran grandes voces, sal de mercaderías, 

aglomeraciones de pan palpitante, 

mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua 

como un tintero pálido entre las merluzas:

el aceite llegaba a las cucharas,

un profundo latido

de pies y manos llenaba las calles, 

metros, litros, esencia

aguda de la vida,

                        pescados hacinados,

contextura de techos con sol frío en el cual

la flecha se fatiga,

delirante marfil fino de las patatas, 

tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo

y una mañana las hogueras

salían de la tierra

devorando seres,

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces, 

y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,

bandidos con sortijas y duquesas, 

bandidos con frailes negros bendiciendo 

venían por el cielo a matar niños,

y por las calles la sangre de los niños 

corría simplemente, como sangre de niños.

Chacales que el chacal rechazaría, 

piedras que el cardo seco mordería escupiendo, 

víboras que las víboras odiaran!

Frente a vosotros he visto la sangre 

de España levantarse

para ahogaros en una sola ola 

de orgullo y de cuchillos!

Generales

traidores:

mirad mi casa muerta, 

mirad España rota:

pero de cada casa muerta sale metal ardiendo 

en vez de flores, 

pero de cada hueco de España 

sale España, 

pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos, 

pero de cada crimen nacen balas 

que os hallarán un día el sitio 

del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía 

no nos habla del sueño, de las hojas, 

de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,

venid a ver

la sangre por las calles, 

venid a ver la sangre 

por las calles!

por Pablo Neruda