AYER VENDRÁ

La tarde va a morir. En el camino

la flor de las acacias se deshace

al impulso del viento. Entre las ramas,

mortal, casi vibrante,

queda el último sol. La tierra huele,

comienza a oler, no cabe

ya dentro de sí misma y se levanta:

ahora hay tierra en la tierra y en el aire.

Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;

la sombra es el resumen de la tarde.

Te he sentido llorar. No sé a quien lloras.

Hay un humo distante

-un tren que acaso vuelve- mientras dices:

Soy tu propio dolor, déjame amarte.

Luis Rosales