Canción del Ayer

Un largo, un oscuro salón rumoroso

cuyos confines parecían perderse en otra edad balsámica.

Recuerdo como tres antorchas áureas nuestras cabezas

inclinadas

sobre aquel libro viejo que rumoraba profundamente en

la noche.

Y la noche golpeaba con leves nudillos en la puerta de

roble.

Y en los rincones tantas imágenes bellas, tanto camino

soleado, bajo una leve capa de sombra luciente como

terciopelo.

La voz de Saúl me era una barca melodiosa.

  Pero yo prefería el silencio, el silencio de rosas y plumas,

de Vicente, el menor, que era como un ángel

que hubiese escondido su par de alas en un profundo

armario.

Mas, ¿quién era esa alta, trémula mujer en el salón

profundo?

¿Quién la bella criatura en nuestros sueños profusos?

¿Quizá la esbelta beldad por quien cantaba nuestra sangre?

¿O así, tan joven, de luz y silencio, nuestra madre?

O acaso, acaso esa mujer era la misma música,

la desnuda música avanzando desde el piano,

avanzando por el largo, por el oscuro salón como en un

sueño.

(A ti lejano Esteban, que bebiste mi vino,

te lo quiero contar, te lo cuento en humanas, míseras

palabras:

Cuando estás en la sombra. Cuando tus sueños bajan

de una estrella a otra hasta tu lecho,

y entre tus propios sueños eres humo de incienso,

quizá entonces comprendas, quizá sientas,

por qué en mi voz y en mi palabra hay niebla).

Un largo, un oscuro salón, tal vez la infancia.

Leíamos los tres y escuchábamos el rumor de la vida,

en la noche tibia, destrenzada, en la noche

con brisas del bosque. Y el grande, oscuro piano,

llenaba de ángeles de música toda la vieja casa.

Aurelio Arturo