Así, sin buscarte...

Mario Benedetti - Y para estar...

Te consideras mal pagado

Profunda observacion

Federico, usurpado

"Después de Cervantes y de García Márquez, Federico García Lorca es con toda seguridad el escritor en lengua española más conocido y universal. A ello ha contribuido de manera poderosa su final trágico, asesinado en una cuneta por pistoleros fascistas en los albores de la Guerra Civil española, junto con un maestro de escuela y dos banderilleros de fama. Tenía entonces 38 años y se encontraba en la plenitud de su producción literaria. Conocedor del peligro que corría, se había refugiado en la casa familiar del poeta Luis Rosales, adonde le fueron a buscar sus matarifes. La peripecia humana de Federico, que procedía de una familia acomodada de Granada; su orientación sexual, en un tiempo en que la homofobia distinguía los comportamientos de la derecha católica; la finura de su carácter, que al juzgar de sus amigos le convertía en un ser singularmente alegre, hasta infantil, son circunstancias que contribuyeron, junto a la proteica condición de sus poemas y al dramático desenlace de su vida, a construir un mito de proporciones casi descomunales. De él, como de Rimbaud o de tantos otros, bien puede decirse que entre sus obras literarias más importantes se encuentra la de su propia existencia.

Federico García Lorca
Nacimiento: 05-06-1898
Lugar: Fuente Vaqueros

"Escribir era una obsesión para él, pero era también un deber"

(...) Su paso por la Residencia de Estudiantes de Madrid; su amistad con Salvador Dalí; su compromiso irrenunciable con el carácter popular de la cultura (del que nace la que es probablemente su obra más difundida, el Romancero Gitano); el desconcierto de su estancia americana; su reencuentro con el color y la sonoridad del verso a su paso por Cuba, de regreso a España; su compromiso personal con el teatro, a lomos de La Barraca, antes de concebir dos de las piezas más sólidas de toda la historia de la dramaturgia española, Bodas de sangre y La casa de Bernarda Alba..., todos ésos son hitos de una vida marcada por la búsqueda de la belleza y la armonía frente a un mundo hostil, refractario a la modernidad de sus propuestas y al desparpajo de su comportamiento. (...).

La literatura de García Lorca remeda por doquier su propia existencia, se expresa en diálogo continuo con la vida del artista, la reproduce y crea, fundiendo la experiencia personal en un mundo incomparable de palabras sonoras, hermosas, profundas, musicales, coloristas y etéreas. La magia de la literatura lorquiana, lo que la hace tan irrepetible y explica su universalidad, es que se muestra a la vez popular y elitista, folclórica e intelectual, en un espejo probable de las propias características personales del poeta. La pintura y la música, el sentido del ritmo y la armonía, juegan un papel considerable en todo ello. García Lorca gustaba de ilustrar con dibujos sus cartas y dedicatorias, hizo una exposición de cuadros en Barcelona, y sus escritos rinden culto a una concepción plástica del arte literario. Plástica y también sonora. Le gustaba poner música a muchos de sus poemas, recitados a los acordes del viejo Pleyel de la Residencia de Estudiantes, según evocaba Neruda, o cantados por la cupletista de moda, La Argentinita, con el mismísimo Federico acompañándola al piano. Incluso llegó a grabar un disco de El Café de Chinitas. Pero nadie crea que esta forma de proceder era apenas fruto del azar o de las indudables dotes naturales del poeta. Desde bien temprano expresó su decidida vocación de escritor profesional, su convicción irrenunciable de que debía dedicar su vida a la literatura, hasta el punto de que proyectó opositar como catedrático de esa disciplina. Toda su trayectoria se enmarca en un esfuerzo consciente por llegar a ser un escritor profesional y tras el éxito memorable de Bodas de sangre pudo gozar, bien que efímeramente, de la fama y el dinero de los autores de éxito. Escribir era una obsesión para él, pero era también un deber. Ningún diletantismo al respecto; nada dejado a la improvisación o a la casualidad, aunque tantas veces sucumbiera al soplo que inspira los sueños de los genios: la muerte de Antoñito el Camborio la redactó de un tirón, acostado en su cama de la Residencia.

Los restos mortales de García Lorca yacen amontonados en una fosa común, junto con los de sus compañeros de fusilamiento, al pie de la sierra de Granada. Ni la familia, ni la fundación que lleva su nombre, ni las autoridades, ni la comunidad literaria han hecho nada para remediar esta situación. Antes bien, muchos de ellos han preferido no remover la memoria de uno de los sucesos más oprobiosos de la historia de nuestra cultura, invocando razones de conveniencia política o de farisaica moralidad en la instrumentación de la convivencia entre españoles. Pero el legado de Federico no les pertenece, nos pertenece a todos nosotros, porque es un legado popular y universal, como a él le habría gustado que fuera. Cualquier manipulación al respecto, la haga quien la haga, seguirá constituyendo una usurpación. Y usurpación es negar a sus millones de lectores, a tantos como han experimentado momentos de dolor y de alegría, de estupor y plenitud, con la recitación hasta exaltada de sus versos, la posibilidad de depositar una flor, entonar una soleá o rasguear el lamento de su guitarra ante el túmulo civil del más importante escritor español del siglo XX. Esperemos que las recientes iniciativas para poner fin a este sinsentido sean pronto coronadas con el éxito que la justicia y la razón demandan".

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REPORTAJE: Lorca que te quiero Lorca

JUAN LUIS CEBRIÁN 25/11/2008
EL PAÍS

AL BORDE

Precaria calma, una incierta seguridad que me tranquiliza el alma, mezclada con el miedo de pensar lo que pasará si todo falla… pavor.

Parada en un precipicio, con mis pies firmes veo con temor el fondo del acantilado, aferrándome con la esperanza de que todo saldrá bien al fin…

La sonrisa oculta el miedo, las palabras ocultan la angustia… sigo adelante
A un paso del triunfo, a un paso del desastre…. en todo

Soltaire

El poeta es el escribano a sueldo de la vida...

"La poesía es el descubrimiento, el resplandor de la vida, el contacto instantáneo y permanente con la verdad del hombre. La poesía es una droga que se tomó una vez, un cocimiento de brujas, un veneno vital que le puso otros ojos al hombre y otras manos, y le quitó la piel para que sintiera el peso de una pluma. Quiero decir con esto que el poeta es el condenado a vivir. No hay distracción posible, no hay diversión, no hay posibilidad de salirse del mundo. Todo esto debe ser escrito, todo debe hacerse constar. El poeta es el escribano a sueldo de la vida."
J. Sabines.

Ocho reglas para escribir ficción de Kurt Vonnegut

Kurt Vonnegut es un escritor americano que obtuvo cierto reconocimiento con novelas tales como Matadero 5, sin duda su obra más representativa.

De su pluma nos llegan estas ocho reglas para escribir ficción, en una traducción del inglés que espero sea todo lo correcta posible:

1. Utiliza el tiempo de un completo desconocido de forma que él o ella no sienta que lo está malgastando.
2. Dale al lector al menos un personaje con el que él o ella se pueda identificar.
3. Todos los personajes deben querer algo, aunque sea un vaso de agua.
4. Cada frase debe hacer una de estas dos cosas: revelar un personaje o hacer que la acción avance.
5. Empieza tan cerca del final como te sea posible
6. Sé sádico. No importa cuán dulces e inocentes sean tus protagonistas, haz que les pasen cosas horribles (para que el lector compruebe de qué madera están hechos)
7. Escribe para contentar únicamente a una persona. Si abres la ventana para hacerle el amor al mundo, o lo mismo para hablarle, tu historia cogerá una neumonía.
8. Dale a tus lectores toda la información posible lo más rápido posible. Para mantener el suspense. Los lectores deben tener una idea general de lo que está pasando, cómo y porqué, de modo que puedan acabar la historia ellos mismos; las cucarachas pueden comerse las últimas páginas.

Preocupación de Job

De pronto, me siento perseguido por la buena suerte. Todo me sale bien. Disfruto de salud, de amor y de dinero. ¿Qué hice? ¿qué debo hacer para merecerlo?¿Es una más de tus pruebas, Dios mío?
Jaime Sabines

H O M B R E

Hay algo que me hace a mí impredecible, pero a ti traidor. Y con esa imprevisibilidad que me caracteriza, al percibir que me mentías me sumergí nuevamente en el mar de hombres, de mentiras, de falta de compromiso. Realmente quería algo distinto, pero no estuviste a la altura. Y entre los cambios de mi vida, elijo no estar contigo. Dejarte sin decírtelo, que es el primer paso para decirte adiós.

Ahora entiendo que cuando se llega al desinterés total, ni siquiera importa comunicar las cosas. Toda mi sinceridad, que te regalé, se hizo añicos. Recogí los pedazos, porque me la llevo conmigo. No he podido contra tu falta de claridad, contra tus charlas con medias sonrisas en el móvil y frases en código. No he podido contra esas muestras claras de que me engañas, de que no soy lo que dices que soy para ti. Y al final me he refugiado en mí, luego de pensar que podría hacerlo en ti. He visto en un segundo como todo se caía, he visto el páramo en el que se convirtió mi vida sin ti, pero lo elijo al paraíso artificial que querías hacerme creer que existía.

H O M B R E. La palabra, te queda muy grande.

por Flavia Ricci

Lo C

Esa sorpresa de verte. Esa sonrisa repentina. Esa felicidad porque sí. Esas expectativas. Esa mirada cómplice. Estos, mis ojos, que te buscan. Esas ganas de verte y mirarte. Ese verte constantemente aunque no te mire. Ese saber en dónde encontrarte. Ese querer darme y brindarme. Sin máscaras, ni maquillajes. Esa necesidad de necesitarte. Esas ganas de respirarte. Esas ansias porque llegue el día. Esa apuesta a que se repitan. Esa sonrisa repentina, ese encontrarte allá hacia donde mire. Ese darte el lugar de los mejores. Y de entre los mejores, el único. Ese haberte dado ese lugar, tan mío, tan mío.

Flavia Ricci

El blog ideal es como un iceberg

Para que en el océano de Internat sobresalga visible el post, por debajo debe contener una amplia base de comentarios, como en un Iceberg. ¡Qué lejos estamos!

El adiós ...

No he dejado de quererte, sólo he dejado de mentirte.
por Flavia

Armarios

por Loremzo Silva

De un extremo a otro

No hay interruptores para apagar mis sueños

Volví otra vez para descubrirlo. Detrás de cada buen viaje hay siempre, al menos, un buen par de enseñanzas. Ahora ya sé que es así. Es absolutamente imposible que deje de soñar cada vez que me levanto. Coleridge me descubrió este verano la diferencia entre fantasía e imaginación: para la primera es necesario el concurso de la experiencia individual, para la segunda, el hedonista recurso de la aventura sin afianzamientos. Fantaseo, pues, la mayor parte del tiempo, esto es pura imaginación.
Hay días que se instala la tristeza a mi lado y crece como una maceta de geranios. Solamente regalarme invenciones a mí mismo es la única válvula de escape. Llevo dentro continuamente una cazuela donde preparo la mejor sopa del mundo, la que mi hija prefiere, y solo hay que esperar que el fuego crezca, el agua rebulla y la tapa empiece a vibrar. Sigo vivo, sigo en pie.
Mis libros son hábiles escalerillas como las que se usan en las librerías de pro para alcanzar los estantes mas inaccesibles, me ayudan a llegar más alto. Manuel Puig me conmovió con El beso de la mujer araña, me llevó a una red de ternura de la que no quise desasirme. El maestro Carlos Barral sigue dándome lecciones desde su libro-entrevista Almanaque, que felizmente descubrí en las estanterías de mi amada librería. Y no puedo seguir hablando de tanta letra impresa que vino, de nuevo, a quedarse en mi casa después de este viaje ingente, no llego a tanto. Esos libros han de pasarme primero a mí, después de mi retina.
Hay vidrieras a mi espalda con estampas de las chicas imposibles y los momentos perecederos. Yo ya miré tus ojos. Los míos estaban vidriosos. Aún así, pude comprobar que los interruptores estaban hábilmente manipulados para no cumplir su estúpida función.

posted by El detective amaestrado

No consigo olvidarte

Y yo, que solo busco olvidarte y en el olvido solo consigo encontrarte.

Cierro los ojos buscando vacío y ese vacío solo se llena de ti. Mis sueños son tu, mis nervios son por ti, mi ansiedad es tu anhelo.... Salgo en busca de la paz que la naturaleza me proporcione y allí, tumbada en la hierba, te sueño, te noto, te oigo,.. Imagino que el viento entre los árboles es tu voz llamándome y susurrándome al oído que todavía te importo... el contacto con la hierba, húmeda y blanda, es tu esencia enviada por tu alma para mi cobijo,...

¿Rozo la locura? Ruego por la salvación de mi mente, pues mi alma la empeñé al diablo el mismo día en que te entregué mi corazón, entré en su maléfico juego y perdí la apuesta, maldita deambulo sin alma por un mundo de tinieblas, amando sin ser amada, haciendo que amo sin amar.

por Romana

Días de Invierno

Los días de invierno suelen ser poco divertidos e incluso hasta tristes. Sin embargo estos días de invierno me han servido para poder reencontrarme con muchas cosas que dejé olvidadas en algún baúl de los recuerdos. Lágrimas... pa´fuera! Risas a borbotones. Parece ser que a pesar de treinta mil dificultades la vida no quiere que termine renegando de un triste sino, y por el contrario me pone frente a frente con lo más cercano a lo que podría llamar felicidad.

El frío hace que pierda el sentido de mi misma. Me meto entre los cobertores de la cama y me pierdo en un mar de pensamientos. Te sueño, muchísimo. Te extraño aún más. Y sin embargo sonrío con una tonta canción de amor. Sonrio y me rio muchisiisisisisisisiismo.Porque se que tú, del otro lado sonríes y te ríes por este nuevo sentimiento que nos da calor. No... no cariño, no era el sol. Era mi corazón que migró al Norte en busca del tuyo.

Estos días de invierno son los más cálidos que he tenido.

Susurrado por Mar

CORAZON DE HIELO

Conseguí alejarte de mis sentimientos, en mí corazón solo eres una huella más de tantas que pasaron por mi vida, y ante todo pronóstico en el vacío de mi soledad SOY FELIZ. Liberé a mi ser del agobio constante del amor, de la absurda obsesión por ti y de millones de sueños felices que jamás hubiesen cobrado vida. Poseo un corazón de hielo, un corazón que en su día fue fuego, y que el cambio climatico del amor ha segado de vida. Yacen inertes en mi ser, millones de caricias, besos, sonrisas y lágrimas, y en su exànime existencia encuentro la PAZ.

Blog de ROMANA (Anima nigra)

El Sueño de la Mariposa

Soñó que era una mariposa y al despertar no supo si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que estaba soñamdo ser un hombre.

Chuan Tau
Siglo IV a. de C.