Decía Hielo

¿Qué dijo?

¿Qué decía? Palabras, eso sí,

palabras eran, pero ¿qué palabras?

Caían sobre una mesa. Y había luz.

Una luz muy oscura.

Ahora las manos se agrietaron

buscando los sonidos, revolviendo

agujeros, bolsillos falsos, nidos

abandonados, hojitas de musgo

y hojas secas: todo lo quieto. Sacude

los recursos para encubrir, por si cayeran,

las palabras, al suelo, con un sonido comprensible.

Pregunta

a los árboles del más allá, de vez en cuando,

si se acuerda, al llanto de los helechos y a la nuez

en que la luz, copo de fe, se encierra.

Porque asegura

que las oyó y eran como rastrojos, nudos

de alambre, manzanas podridas y un rostro

volcando todo eso, echando todo eso, tan frío,

en la nuca inocente. Y helaba la dulzura.

¿Dónde se han escondido? ¿Desde dónde

la miran, las palabras, agazapadas, riéndose

de que no las encuentre, tan torpe?

Que se muera buscándolas, dirán.

Tal vez al otro lado…

Julia Uceda