Letras

En ocasiones solemos coger la pluma 

Y escribimos, sobre una hoja en blanco, 

Signos que dicen ésto y aquello: todos los conocen, 

Es un juego que tiene sus reglas. 

Si viniera, en cambio, algún salvaje o loco, 

Y, curioso observador, acercase a sus ojos a

Una de esas hojas con su campo rúnico, 

Otra imagen del mundo -extraña- ahí observaría. 

Acaso un salón de mágicos retratos; 

Vería la A y la B como un hombre o animal

Moverse, como los ojos, cabellos y miembros, 

Allí pensativos, impulsados aquí por el instinto;

Leería como en la nieve las huellas de las cornejas, 

Correría, reposaría, sufriría y volaría con ellas 

Y vería trasguear entre los signos negros, fijos, 

O deslizarse entre los breves trazos, 

De cualquier creación las posibilidades. 

Vería arder el amor, el dolor contraerse, 

Y se admiraría, reiría, lloraría, temblaría, 

Pues tras las mejillas de aquella escritura 

El mundo entero, con su ciego impulso, 

Pequeño se le antojaría, embrujado, exiliado

Entre los signos que, con rígida marcha, 

Avanzan prisioneros y tanto se asemejan 

Que impulso vital y muerte, deseos y pesares,

Fraternizan hasta hacerse indiscernibles 

Gritos de intolerable angustia lanzaría 

Finalmente el salvaje, atizaría el fuego y, 

Entre golpes de frente y letanías, 

La blanca hoja entregaría a las llamas.

Luego, tal vez adormilado, sentiría 

Cómo ese No-mundo, ese espejismo 

Insoportable lentamente retorna 

A lo nunca-sido, al ningún-lado, 

Y suspiraría, sonreiría, sanaría.

Hermann Hesse