Margarita

A un muchacho que murió en Primavera

Yo no te conocí,

pero te ofrezco, sobre tu tumba abierta en primavera,

este pequeño sol para tus huesos.

Yo no te conocí. Oí tu nombre

cuando la luz del surtidor te dejaba quebrándose

y morían en tu oído, como cirios, las últimas palabras,

cuando rompías el hilo que te unía a nosotros

y escuchabas las flautas extrañas de la muerte.

Los lirios te buscaban la boca palpitante,

inmóvil te inundaba el sudor de la lucha,

tu cuerpo se quedaba parado en los relojes

y caían tus párpados sin querer mirar nada.

Los años te brillaban como auroras la tarde de la huida

y una mano apretaba tu corazón de niño

donde no tuvo tiempo de entrar una muchacha;

esa mano de hielo, en un giro fantástico,

como un robo inaudito desgajó tus raíces

y te lanzó a lo eterno, completamente solo.

-Arlequín en la danza sacramental del tiempo-.

Nada se había movido: aún estaba

con el último gesto que hiciste sin saberlo.

Ahora ya estás dormido en brazos de la tierra,

ante la primavera calzada de amapolas.

Yo no te conocí,

pero tu lecho abierto en primavera tendrá una margarita

porque todos ignoran que bajo el sol descansas,

que veintitantos años se han quebrado en tu frente

y que una niña mira tus balcones vacíos;

sobre tu lecho mullido en primavera habrá una margarita

porque todos dejaron a un lado tu recuerdo;

porque la calle gritaba como siempre esta mañana

y la gente reía sobre tus huesos rotos.

Julia Uceda