ODA XLVII De la Nieve

Dame, Dorila, el vaso 

lleno de dulce vino,

que sólo en ver la nieve

temblando estoy de frío.

Ella en sueltos vellones

por el aire tranquilo

desciende, y cubre el suelo

de cándidos armiños.

¡Oh! como el verla agrada,

seguros de su tiro, 

deshecha en copos leves 

bajar con lento giro!

Los árboles del peso

se inclinan oprimidos,

y alcorza delicado

parecen en el brillo.

Los valles y laderas,

de un velo cristalino

cubiertos, disimulan

su mustio desabrigo.

Mientras el arroyuelo, 

con nuevas aguas rico,

saltando bullicioso

se burla de los grillos.

Sus surcos y trabajos

ve el rústico perdidos,

y triste no distingue

su campo del vecino.

Las aves enmudecen

medrosas en el nido

o buscan de los hombres 

el mal seguro asilo.

Y el tímido rebaño

con débiles balidos

demanda su sustento

cerrado en el aprisco.

Pero la nieve crece,

y en denso torbellino

la agita con sus soplos

el aquilón maligno.

Las nubes se amontonan, 

y el cielo de improviso

se entolda pavoroso

de un velo más sombrío. 

Dejémosla que caiga 

Dorila, y bien bebidos, 

burlemos sus rigores 

con dulces regocijos. 

Bebamos y dancemos, 

que ya el abril florido 

vendrá en las blandas alas 

del céfiro benigno.

Juan Meléndez Valdés