SUEÑOS ROTOS

Hay gris en tus cabellos;

los jóvenes ya no se quedan sin aliento

a tu paso;

acaso te bendiga algún vejete

porque fue tu plegaria

la que lo salvó en el lecho de muerte.

Por tu bien  -que ha sabido de todo dolor del corazón,

y que ha impartido todo el dolor del corazón,

desde la magra niñez acumulando

onerosa belleza-  por tu solo bien

el cielo desvió el golpe de su sino,

tan grande su porción en la paz que estableces

con sólo penetrar dentro de un cuarto.

Tu belleza no puede sino dejar entre nosotros

vagos recuerdos, recuerdos nada más.

Cuando los viejos se cansen de hablar, un joven

le dirá a un viejo: «Háblame de esa dama

que terco en su pasión nos cantaba el poeta

cuando ya su sangre debiera estar helada por los años».

Vagos recuerdos, recuerdos nada más.

Pero en la tumba todos, todos se verán renovados.

La certidumbre de que veré a esa dama

reclinada o erecta o caminando

en el primor inicial de su feminidad 

y con el fervor de mis ojos juveniles, 

me ha puesto a balbucear como un tonto. 

Era más bella que cualquiera

no obstante tu cuerpo tenía una tacha; 

tus manos pequeñas no eran bellas,

y temo que has de correr

y las hundirás hasta la muñeca

en ese lago misterioso, siempre rebosante

donde todos los que cumplieron la ley sacra

se hunden y resurgen perfectos. Deja intactas 

las manos que besé, 

por bien del viejo bien.

Muere el último toque de media noche.

Todo el día, en la misma silla

de sueño a sueño y rima a rima he errado,

en charla incoherente con una imagen de aire:

vagos recuerdos, recuerdos nada más.

William Butler Yeats