Yo te amo para comenzar a amarte
Yo te amo para comenzar a amarte
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca
por eso no te amo todavía.
Pablo Neruda
domingo, 20 de enero de 2013
sábado, 19 de enero de 2013
El desconocido
La noche nace en espejos de luto.
Sombríos ramos húmedos
ciñen su pecho y su cintura,
su cuerpo azul, infinito y tangible.
No la puebla el silencio: rumores silenciosos,
peces fantasmas, se deslizan, fosforecen, huyen.
La noche es verde, vasta y silenciosa.
La noche es morada y azul.
Es de fuego y es de agua.
La noche es de mármol negro y de humo.
En sus hombros nace un río que se curva,
una silenciosa cascada de plumas negras.
La noche es un beso infinito de las tinieblas infinitas.
Todo se funde en ese beso,
todo arde en esos labios sin límites,
y el nombre y la memoria
son un poco de ceniza y olvido
en esa entraña que sueña.
Noche, dulce fiera,
boca de sueño, ojos de llama fija y ávida,
océano,
extensión infinita y limitada como un cuerpo acariciado a oscuras,
indefensa y voraz como el amor,
detenida al borde del alba como un venado a la orilla del susurro o del miedo,
río de terciopelo y ceguera,
respiración dormida de un corazón inmenso, que perdona:
el desdichado, el hueco,
el que lleva por máscara su rostro,
cruza tus soledades, a solas con su alma.
Tu silencio lo llama,
rozan su piel tus alas negras,
donde late el olvido sin fronteras,
mas él cierra los poros de su alma
al infinito que lo tienta,
ensimismado en su árida pelea.
Nadie lo sigue, nadie lo acompaña.
En su boca elocuente la mentira se anida,
su corazón está poblado de fantasmas
y el vacío hace desiertos los latidos de su pecho.
Dos perros amarillos, hastío y avidez, disputan en su alma.
Su pensamiento recorre siempre las mismas salas deshabitadas,
sin encontrar jamás la forma que agote su impaciencia,
el muro del perdón o de la muerte.
Pero su corazón aún abre las alas
como un águila roja en el desierto.
Suenan las flautas de la noche.
El mundo duerme y canta.
Canta dormido el mar;
ojo que tiembla absorto,
el cielo es un espejo donde el mundo se contempla,
lecho de transparencia para su desnudez.
Él marcha solo, infatigable,
encarcelado en su infinito,
como un solitario pensamiento,
como un fantasma que buscara un cuerpo.
Octavio Paz
¿PUEDES?
¿Puedes venderme el aire que pasa entre tus dedos
y te golpea la cara y te despeina?
¿Tal vez podrías venderme cinco pesos de viento,
o más, quizás venderme una tormenta?
¿Acaso el aire fino
me venderías, el aire
(no todo) que recorre
en tu jardín corolas y corolas,
en tu jardín para los pájaros,
diez pesos de aire fino?
El aire gira y pasa
en una mariposa.
Nadie lo tiene, nadie.
¿Puedes venderme cielo,
el cielo azul a veces,
o gris también a veces,
una parcela de tu cielo,
el que compraste, piensas tú, con los árboles
de tu huerto, como quien compra el techo con la casa?
¿Puedes venderme un dólar
de cielo, dos kilómetros
de cielo, un trozo, el que tú puedas,
de tu cielo?
El cielo está en las nubes.
Altas las nubes pasan.
Nadie las tiene, nadie.
¿Puedes venderme lluvia, el agua
que te ha dado tus lágrimas y te moja la lengua?
¿Puedes venderme un dólar de agua
de manantial, una nube preñada,
crespa y suave como una cordera,
o bien agua llovida en la montaña,
o el agua de los charcos
abandonados a los perros,
o una legua de mar, tal vez un lago,
cien dólares de lago?
El agua cae, rueda.
El agua rueda, pasa.
Nadie la tiene, nadie.
¿Puedes venderme tierra, la profunda
noche de las raíces; dientes
de dinosaurios y la cal
dispersa de lejanos esqueletos?
¿Puedes venderme selvas ya sepultadas, aves muertas,
peces de piedra, azufre
de los volcanes, mil millones de años
en espiral subiendo? ¿Puedes
venderme tierra, puedes
venderme tierra, puedes?
La tierra tuya es mía.
Todos los pies la pisan.
Nadie la tiene, nadie.
Nicolás Guillén
EL HOMBRE IMAGINARIO
El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario
Nicanor Parra
viernes, 18 de enero de 2013
jueves, 17 de enero de 2013
miércoles, 16 de enero de 2013
martes, 15 de enero de 2013
lunes, 14 de enero de 2013
domingo, 13 de enero de 2013
sábado, 12 de enero de 2013
viernes, 11 de enero de 2013
Si el sol despareciera, ¿cuánto tardaríamos en notar el frío? Y ¿cómo podríamos sobrevivir?
Imaginemos la siguiente situación
hipotética: alguien le da al interruptor de OFF del Sol y éste se apaga por
completo. ¿Durante cuánto tiempo la
Tierra quedaría caliente? ¿En qué momento haría frío de verdad?
¿Dónde podríamos mudarnos para intentar sobrevivir a las nuevas condiciones?
Pues en una simple semana, la
temperatura global de la superficie de nuestro planeta descendería hasta los
-17,8 ºC.
En un año, hasta los -129 ºC.
Gracias a que las capas superiores
de los océanos se congelarían, las aguas profundas quedarían aisladas y no se
congelarían por completo hasta transcurridos cientos de miles de años. Algún
día, la Tierra alcanzaría una temperatura muy
próxima al cero absoluto, estabilizándose a -240ºC, tal y como explica Davis
Stevenson, profesor de
ciencia planetaria en el Instituto de Tecnología de California, en el libro ¿Sabías
que…?:
A esta temperatura, el calor que
desprendería el núcleo del planeta sería el mismo que la Tierra irradiaría al
espacio.
Sin Sol no habría fotosíntesis, y la
mayoría de las plantas moriría en unas semanas. Como también lo harían casi
todos los organismos que viven en la corteza terrestre. Los árboles más grandes
podrían sobrevivir varias décadas gracias a su lento metabolismo y a sus
sustanciales reservas de azúcar.
Un buen lugar
para que los seres humanos pudiera sobrevivir un poco más sería Islandia. Y es que Islandia es una gran
fuente de energía geotérmica, una energía con la que podríamos calentar
nuestros hábitats (hoy en día ya calienta el 87 % de los hogares). Según Eric
Blackman, profesor de
astronomía de la Universidad de Rochester, podríamos aprovechar el calor
volcánico durante cientos de años.
jueves, 10 de enero de 2013
miércoles, 9 de enero de 2013
martes, 8 de enero de 2013
lunes, 7 de enero de 2013
domingo, 6 de enero de 2013
sábado, 5 de enero de 2013
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